« Douze février. On peut ruiner sa vie en moins de dix secondes. Je le sais. Je
viens de le faire. Là, juste à l'instant. J'arrive à la porte de l'immeuble, une
modeste baguette dans la main et la modeste monnaie dans l'autre, quand
Merveille-Sans-Nom surgit devant moi. Inopinément. À moins de cinq centimètres
(il est en train de sortir et je m'apprête à entrer, pour un peu on s'explose le
crâne, front contre front). Il pose sereinement sur moi ses yeux sublimes. Je
baisse les miens illico, autant dire que je les jette quasiment sous terre, bien
profond, entre la conduite d'égoût et le tuyau du gaz. Sa voix amicale résonne
dans l'air du soir : - Tiens ! Aurore ! Tu vas bien ? Je reste la bouche ouverte
pendant environ deux millions de secondes, avant de me décider et lui hurler à
la figure : - Voua ! Merdi ! »